Amanda corre, corre para não perder o trem.
Destino: casa.
Olhando a paisagem, imagina lá, atrás da montanha.
Sua mãe no portão vestida com um avental amarelo e um pedaço de bolo de fubá na mão,
cheiro de café, leite fresquinho e sua gata perto do fogão de lenha.
Seu pai, homem simples, trabalhador, conserta ali e acolá na pequena cidade acompanhado do seu rádio de pilha.
Seu quarto, o cheiro do seu travesseiro, o cheiro da roupa de cama, a toalha na beirada da cama a espera do primeiro banho.
Imagina ainda o cheiro da terra molhada, os pés de jabuticaba,
o canto dos pássaros, o canto das árvores,
o céu estrelado, a paz.
Amanda com os olhos ainda fixos na paisagem, ainda com o pensamento lá, diz: é, não tem outro lugar para terminar de escrever o meu livro.